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Non era questa gran democrazia, comunque

Fatemi capire, si sapeva da sedici anni che sono fascisti, ladri, piduisti, corruttori, mafiosi e amici di mafiosi, ma oggi è d’obbligo scandalizzarsi perché non rispettano le regole di una competizione elettorale democratica? Sticazzi, per essere dei rivoluzionari siete davvero molto ligi alle formalità.
Ora, sappiamo già tutti come andrà a finire questa novantaquattresima emergenza democratica in meno di due anni. Ci si costerna, ci si indigna, ci si impegna, poi si getta la spugna con gran dignità. C’è il mutuo da pagare, le ferie da organizzare, la gita di pasquetta, le pulizie di primavera, il capo che stressa, il marito che puzza, il pupo che frigna, la pagliuzza nell’occhio, l’ultima puntata di lost, il lavoro da consegnare, le mestruazioni, l’inter, l’omicidio misterioso, la dichiarazione scottante. Tempo una settimana (due?) ed avremo inghiottito anche questo boccone di merda, maledicendoli e giurando che ah, peggio di così non potrebbe andare. E tempo un mese (due?) loro ci smentiranno, facendo un nuovo passo in avanti nel territorio dell’inconcepibile.
Niente lagunari in piazza san marco, divise cilene ed occhiali da sole, ma sorrisi smaglianti e merda con lo zucchero, solo un piccolo cucchiaino alla volta.
Ma niente paura, ancora una volta l’internette ci viene in soccorso proponendo due brillanti soluzioni per salvare la democrazia: emigrare, cittadini partiti opposizione tutti, fuggire dal paese, abbandonare il parlamento, disertare le elezioni, oppure dedicarsi (ggiuro) alla lottarmata. Dunque, la prima: una bella secessione dell’aventino, perché no, mi sembra che la prima abbia funzionato in modo egregio. La seconda: devo spiegare perché è una cazzata? Eh sì, visti i tempi, a costo di passare per il radical chic che se ne sta alla finestra mentre i partigiani liberano il paese, ti spiego brevemente perché tanto cianciare di semiautomatiche su internet ti avvicina più al tso che alle br. Primo (e ridaje): dalla latitanza non ti potrai collegare a tumblr/twitter/ff/fb per vantarti delle tue imprese e lollare i tuoi nemici, quindi quello spirto guerrier che entro ti rugge soccomberà d’astinenza entro la prima sera di rivoluzione. Secondo: hai fatto l’obbiettore, questo fa di te una brava persona ed un pessimo tiratore, posa quella p38 immaginaria ed allontanati dalla tastiera con le mani in alto, prima di farti male. Terzo: il fatto di saper craccare l’iphone ti rende al massimo un birbantello, non un pericolo pirata. Quarto: ne ferisce più la penna della spada. Ti prego, continua con la penna, se sarai veramente cattivo un giorno Emilio Fede finirà con il paragonarti ad un terrorista, e ne sarete felici entrambi.
Riassumendo: niente fuga, niente tricchetracche, chessadafà? Chennessò. Un punto di partenza potrebbe essere cercare di essere onesti, di avere idee rivoluzionarie, di non farsi prendere dal panico, di ridere, di non scendere a compromessi, di non abbassare il livello di attenzione, di non farsi comprare, di non cedere, di essere diversi da loro. Di essere diversi da loro, sì, potrebbe essere già qualcosa.

L’uomo che sussurrava ai cavalli

Intanto che questi ancora non riescono a sbrogliare (per così dire) la situazione in Lombardia ed in Lazio, non va dimenticato che le elezioni regionali si faranno anche qui in Venetolandia, dove tra tutte le sfighe mi è capitato di nascere. Dato che questa terra di buoi è dominio incontrastato della destra fin da quando Lodovico il Baciapile inventò la destra nel I° secolo D.C. (Demo Cristo), che la sinistra non esiste ed il PD non prova neanche a partecipare seriamente, io mi rimbocco virtualmente le maniche e comincio a fare propaganda dura:








Dove per propaganda "dura" naturalmente si intende "mentalmente dislocata". In questo momento mi servirebbe anche una flebo di aulin, gentilmente.

Una promessa è una promessa

Io le pubblicità su Google Reader in generale le odio.



A volte invece mi fanno proprio ridere.

Il posto delle regole

E adesso da che parte stare, dalla parte di quelli che imbrogliano, si fanno beccare e pretendono di restare impuniti, o dalla parte di chi si straccia le vesti ed invoca le regole, le sante regole, le regoleeeeeee?! Io di mio non ho mai avuto ’sta grande passione per le regole, sarò uno di quegli italianicchi che stanno rovinando questo paese, non lo so, però io di mio sono sempre stato più portato per il trucchetto, per la mascalzonata, per l’aggirare, per la marachella, per l’asso nella manica, per la maglietta con la cintura di sicurezza stampata, che è cosa completamente diversa dal violare le regole, un verbo schifoso, un atto di prepotenza, uno sfondamento di forza, un abuso domestico da parte di gente che con le regole e per le regole ci vive tutti i giorni e gode nel sottometterle al proprio capriccio, per forza che anche il rispetto delle regole ormai è diventato di sinistra, questi barbari con la loro violenza fanno sembrare simpatiche persino le regole, queste signore impettite che se ne stanno lì spalla a spalla ad oscurare l’orizzonte, troppo serie, troppo permalose, che si credono chissàche, eppure chi le brama le offende e a noi che le disprezziamo ci tocca pure di difenderle, che mondo alla rovescia, gente, che mondo, ricominciamo tutto daccapo.

Lo Stato è dove Andrea Sterling decide che è Stato

Mi sono letto "Confine di Stato", di Sarasso. Ve lo ricordate Sarasso? E’ quello che ha scritto quel fumetto improbabile sul PD che vince le elezioni e Gladio che fa un colpo di stato perché passi Prodi, passi D’Alema, passi di nuovo Prodi, ma che diventi capo del governo una tizia di centrosinistra proprio non si può fare, e giù fucilate. Ancora mi chiedo cos’avesse messo nel programma elettorale quella tizia per far incazzare così di brutto i paramilitari, doveva essere roba interessante. Anche se poi quella è gente che magari proprio non digerisce il cuneo fiscale, va’ a sapere.

Comunque, Sarasso era partito da molto più lontano, ha già scritto due libri due sulla storia "segreta" d’Italia, su tutti quei misteri e retroscena che nel corso dei decenni hanno reso la vita in questo paese così entusiasmante e gli italiani quel popolo di sereni ed onesti ottimisti sempre pronti a sacrificarsi per il prossimo, navigare e scrivere poesie che ben conosciamo. Metto "segreta" tra virgolette perché in realtà Sarasso si attiene abbastanza scrupolosamente, almeno per gran parte di questo libro, al canone abbastanza consolidato di interpretazioni che alcuni giornalisti, storici ed intellettuali assortiti hanno trovato per i misteri in questione, interpretazioni ovviamente quasi mai dimostrabili (altrimenti che ben miseri misteri sarebbero) ma come dice lo stesso Sarasso "plausibili". Confine di Stato è il primo dei due libri, e si occupa degli anni tra il ’53 ed il ’70. Poi c’è un altro libro, che leggerò, il quale invece si intitola Settanta e tratta presumibilmente degli anni ’70, anche se mi chiedo come diamine si possa scrivere un romanzo noir su un decennio tutto sommato così tranquillo.

Confine di Stato, a mio modesto (ahahahahahah) parere, ha due difetti. Lo dico subito così se il resto del pezzo viene troppo lungo e voi siete pigri vi potete fermare qui, non comprare il romanzo e risparmiare dei soldi. Secondo me vi converrebbe invece leggere tutto il pezzo, comprare il libro, leggerlo, e poi venire qui a dirmi se ho ragione o torto, ma secondo me dovreste fare un sacco di cose che poi non fate, lo so che non tenete in gran conto la mia opinione, io comunque non demordo. I difetti, dicevo.

1. Questo libro, appunto, si occupa dei retroscena della storia d’Italia. Però non vola molto con la fantasia, si attiene (spesso) a quei retroscena già esplorati o immaginati da altri. L’autore non ne fa un mistero, anzi, lo scrive a chiare lettere nei credits. Se siete degli appassionati di questi argomenti, se avete già letto o visto qualcosa sull’omicidio Montesi o sul caso Mattei, questo romanzo non vi sorprenderà, non troverete nuove ed inquietanti ipotesi o retroscena inediti. Sarasso, in due parole brutali, mette in forma romanzata le teorie di Lucarelli. Tranne che per Piazza Fontana, lì non so se ha preso da un’altra fonte o ci ha messo del suo, ad ogni modo ne parlo dopo.

2. Questo libro è ipercitazionista, si cita Ennis, si cita Highlander, si cita Pulp Fiction, si cita The Snatch, si cita mia nonna in carriola fatta di ketamina. Si vede che è figlio di internet, del cinema, dei fumetti, e questo magari non sarebbe neanche male, ma a volte si esagera. Anzi, si esagera così spesso che quando si legge magari una pagina particolarmente avvicente, un dialogo coinvolgente, un personaggio ben tratteggiato, invece di pensare "sticazzi, bravo questo Sarasso" si finisce con il chiedersi "uhm, bello, chissà da dove l’ha preso". E questo ovviamente va a discapito dell’autore, che secondo me è effettivamente bravo, nonostante qualche troiatina.

3. C’è un tizio che deve far fuori dei tali, e trovandosi in evidente disparità numerica e a corto di armi, sradica il mitragliatore di un motoscafo e lo usa per piallare i nemici. OK. OK. OK. Ho dovuto respirare molto lentamente dopo aver letto questa scena. Capisco l’esaltazione fumettistica, capisco che c’è gente che solo ad immaginarselo ha dovuto mettere mano ai kleenex, ma io no. Io proprio no.

(non so contare fino a tre. stupida formazione umanistica.)


Bene, fine della critica letteraria pseudoseria. Passiamo alla trama.

[SEGUONO SPOILER, MA POTREBBERO ESSERE ANCHE DEPISTAGGI ORGANIZZATI DAI SERVIZI.]

Nel libro, forse per rendere il tutto più interessante o forse per non beccarsi una pallottola nella schiena, Sarasso ha cambiato tutti i nomi dei personaggi e qualche altro dettaglio. Perciò Enrico Matteri diventa "Fabio Riviera", Wilma Montesi diventa "Ester Conti", "Andreotti" diventa "L’Omino", e via così. Io per dispetto adesso gli rimetto tutti i nomi giusti, altrimenti finisce che devo scrivere frasi tipo "il fotografo (in realtà un cronista) si apposta vicino al bordello (in realtà una salumeria) e vede entrarvi (in realtà escono) l’avvocato e sua moglie (in realtà una coppia di bassotti) intenti in depravate pratiche sessuali (in realtà è vietato ai bassotti entrare in salumeria, più che altro per motivi igienici)".

Confine di Stato comincia con una tizia che viene trovata morta sulla spiaggia, è Wilma Montesi, sembrava una brava ragazza ma in realtà faceva le orge con i pezzi grossi della città. Proprio come la tua fidanzatina delle medie, esatto. Come la ragazza, anche il caso viene subito insabbiato (scusa, Wilma). Un giornalista con il vizio dell’alcol, delle droghe e del sesso a pagamento ma assolutamente integerrimo decide di occuparsi della faccenda, fruga nei meandri della vita notturna di Roma, incontra un po’ di gente interessante, solleva molti coperchi e risolve gran parte del mistero. Sfortunatamente, ad un certo punto la sua storia si incrocia con quella di Andrea Sterling:

[Qui ci stava una foto di Andrea Sterling. Poi ho pensato che se l’aveste visto in faccia sareste dovuti morire, ed ho lasciato perdere.]

Andrea Sterling è il protagonista del libro. Lui e la sua puttana, l’Italia. Sterling è un personaggio estremamente singolare: finito in manicomio a 8 anni, torturato, seviziato, violentato per oltre vent’anni, viene poi liberato da un medico buono e si arruola in polizia. Sì, già allora non erano molto scrupolosi nei test d’ingresso. Dato che è quanto più si avvicina ad uno psicopatico puro, fa rapidamente carriera, entra nei servizi segreti, da lì passa a Gladio, viene addestrato ad uccidere un orso a morsi ed a trasformare persino il tonno riomare in un’arma letale, e si occupa poi di tutte (tutte, zio assassino, tutte!) le operazioni sporche che vengono fatte in questo paese. E’ ignorante come una bestia (quando gli altri andavano a scuola lui veniva sottoposto ad elettroshock nei testicoli), ma allo stesso tempo si veste bene, possiede un discreto savoir faire, passa inosservato in ogni occasione, è molto intelligente. Perché l’elettroshock rende intelligenti, sapevatelo. Insomma, è il soldato perfetto, una macchina da guerra inarrestabile, conclude ogni conversazione con una battuta sagace o con un calcio in faccia, è un sadico bastardo, ha la credibilità di un cattivo in un film con Bruce Willis, tranne che non c’è modo di farlo fuori, è perennemente in god mode.

Inutile dire cosa succede al giornalista troppo curioso, vero? Ah, e anche quella Wilma Montesi, l’aveva fatta fuori lui.

Dopo la brillante mancata risoluzione del caso Montesi, passa qualche anno e Sterling viene invitato ad occuparsi del caso Mattei. Mattei è il padrone d’Italia, sta mettendo nei casini le grandi compagnie petrolifere, gli americani lo vogliono morto. E quando qualcuno vuole morto qualcun altro, e quel qualcuno si rivolge alla CIA, e la CIA si rivolge a Gladio, e Gladio si rivolge ad Andrea Sterling, quel qualcun altro è morto. A Mattei va anche bene che gli sabotano l’aeroplano e muore in un’esplosione, perché se Sterling avesse avuto carta bianca, prima lo avrebbe anche torturato costringendolo ad assistere mentre gli violentava la moglie ed il cane con addosso la maglietta "NO BLOOD FOR OIL".

Passa qualche altro anno, nel corso dei quali Sterling si tiene in forma uccidendo varie altre persone, e si passa al piatto forte: Piazza Fontana. Sterling è lì tranquillo che dirige i reparti della celere contro le manifestazioni studentesche, cercando di menomare più persone possibile nel corso delle operazioni (Sterling è uno così). Un bel giorno lo chiamano e gli dicono che deve incontrarsi con Delfo Zorzi e mettere una bomba in piazza fontana. Lui mette mano ai kleenex e se lo fa ripetere un paio di volte. Sterling passa all’azione, prende contatti, mette la bomba, si diverte come un pazzo e poi va anche ai funerali delle vittime, perché Sterling è una merda d’uomo (nel caso aveste ancora dei dubbi). Lui pensa che vogliano mettere una bomba alla banca dell’agricoltura per dopo fare un colpo di stato e prendere il potere, che è un po’ quello che pensano tutti, per cui ci rimane molto male quando vede che non succede niente di tutto questo. Ma allora, si chiede, chiede ai suoi capi e ce lo chiediamo anche noi, qual è il vero movente della bomba in Piazza Fontana, perché quell’orrore? Spero siate seduti.
Il vero scopo della bomba era incolpare Giangiacomo Feltrinelli, arrestarlo e toglierlo di mezzo, perché Feltrinelli è l’unico uomo in Italia che può contrastare i piani malvagi della Spectre di Gladio.

[fuochi d’artificio]

Certo, persino in questa Italia X Feltrinelli nel ’69 non si era ancora organizzato per bene, non aveva abbastanza uomini o armi o fazzoletti rossi per cominciare la rivoluzione bolscevica che aveva in mente, però aveva un sacco di pilla, contatti e buona volontà. L’unico inghippo è che i suoi persecutori, gli spietati Servizi Sociali Deviati che manovrano Sterling, erano troppo occupati con la parte A del piano (bomba, piazza) per seguire anche la parte B (prendere Feltrinelli) e quindi il buon Giangiacomo riesce a fuggire. Ci si aspetterebbe un po’ di più scrupolosità, da parte di queste organizzazioni potentissime e malvagie, ma siamo pur sempre in Italia. Chiaramente Sterling viene incaricato di rintracciare ed uccidere l’editore rivoluzionario, il quale nel frattempo ci si mette d’impegno ed arriva a tanto così dall’organizzarlo lui, un colpo di stato, ma proprio a tanto così, mette insieme le armi, gli uomini, i fazzoletti rossi che prima gli mancavano e sta proprio per dare il segnale d’avvio della rivolta, quando...

...esatto, Andrea Sterling lo trova.
Potete immaginare come va a finire, vero?

(tra le scene tagliate del romanzo, andrebbe inserita anche quella in cui Sterling - da solo - rintraccia ed uccide tutti i millemila uomini che Feltrinelli aveva messo insieme ed addestrato e che erano lì pronti in attesa del segnale)

Il romanzo finisce così, a cavalcioni di un traliccio nel ’72. Nel prossimo volume mi aspetto: Andrea Sterling uccide Calabresi, Andrea Sterling contro le Brigate Rosse, Andrea Sterling sull’Italicus, Andrea Sterling e i fricchettoni, Andrea Sterling si scopa tua madre, Andrea Sterling prende il treno a Bologna. Un personaggio così indubbiamente da soddisfazione, offre una spiegazione ad ogni mistero, una soluzione ad ogni problema. Certo, non lo inviterei a cena.

A me il libro è piaciuto, mi ci sono divertito nonostante i difetti di cui sopra, del resto è un romanzo e non un libro di storia. O almeno così mi ha consigliato di scrivere Andrea Sterling.


(nel prequel, nel ’47 Andrea Sterling evade dal manicomio e va a compiere la strage di Portella della Ginestra. Da solo. Con un temperamatite.)

(Ustica? Andrea Sterling.)

(Piazza della Loggia? Andrea Sterling.)

(Rennes-le-Chateau? Andrea Sterling.)

(Quella volta che i tuoi ti hanno beccato a fumare? Gliel’ha detto Andrea Sterling.)

L’osteria ai confini del mondo

Sabato sera, io ed Amormio ci sentiamo con i Pornorambi e decidiamo eccezionalmente di andare a mangiare qualcosa fuori. Questo essenzialmente per due motivi:
1. Non li vedevamo dal decennio scorso
2. Nessuno aveva voglia di cucinare.
La meta prevista era quel famoso ristorante greco che hanno aperto da poco a Vincenza, ma a quanto pare occorre prenotare almeno una settimana prima. Ho cercato di spiegare al sig. Kazokusinos che una simile pretesa è assolutamente improponibile ai tempi del web 2.0, che al massimo potevo inviargli un tweet mezz’ora prima, che io non so neanche se tra una settimana sarò vivo o morto, uomo o donna, astronauta o camion dei pompieri, ma lui si è fatto scudo del proprio buffo accento ricco di consonanti rivelandosi irremovibile, e non c’è stato verso di convincerlo. Allora per stizza abbiamo cercato se a Vincenza esistesse un ristorante turco-cipriota, ma pare che no. Abbiamo passato rapidamente in rassegna (mentale) tutti gli altri ristoranti etnici della città, poi i ristoranti normali, poi le trattorie, poi i carrettini dei panini, fino a quando Amormio se n’è uscita con la proposta di andare a cercare la famosa Osteria da Carletto, uno di quei luoghi mitologici che figurano da secoli nella mitologia veneta, ma la cui esatta ubicazione è segreta e può essere tramandata solo da bocca di alcolizzato ad orecchio di alcolizzato per preservarla dalle insidie della modernità.
Approssimativamente sapevamo che l’osteria era in un paesino disperso nei dintorni del capoluogo, paesino che per discrezione chiamerò "FimonX", sulle rive dell’omonimo lago. Il problema è che per celare l’osteria sono stati accuratamente nascosti tutti i cartelli che portano al paese, e l’intera zona è circondata da apparecchi scientifici che emettono una luce verde intermittente in grado di disturbare il segnale del gps. In altre parole, ci siamo persi. Dopo aver vagato per qualche tempo lungo stradine di campagna desolatamente strette e buie, scorgiamo in lontananza il riflesso di alcune luci sull’acqua e capiamo di essere arrivati in prossimità del lago, chiaramente sulla sponda opposta rispetto al paese, ma comunque molto prossimi alla meta. Proseguiamo fiduciosi, giusto chiedendoci come mai - ahah - il lago che dovrebbe essere alla nostra sinistra sembri stagliarsi da entrambi i lati della carreggiata, quando in mezzo alla strada compare un curioso cartello di divieto di transito con sotto il disegno delle ondine. Ci guardiamo preoccupati, Pornorambo fa appena in tempo a dire "Mannò, vuole solo indicare che eventualmente potrebbero esserci delle pozzanghere..." che la strada di colpo si interrompe, inghiottita dal lago medesimo. Vorrei trovare le parole per descrivere la visione surreale di quell’immensa distesa d’acqua avvolta nella notte, della nebbiolina spettrale che sembrava volerci venire incontro ed avvolgerci, delle campagne deserte (ma potenzialmente affollate di serial killer) che incombevano alle nostre spalle, ma ritengo che "surreale" sia già più che sufficiente. Forse un’immagine sarà più esplicativa:

[Non esplicativa come avrei voluto, temo.]

A quel punto, lago allagato o meno, naturalmente raggiungere l’osteria era diventata una sfida, anche considerando che nei paraggi non c’era nessunissimo altro posto dove andare a mangiare e la nostra fame stava diventando importante. Dopo aver rapidamente scartato l’ipotesi di guadare abbiamo fatto marcia indietro ed abbiamo costeggiato tutto il (fottuto) lago esondato fino a raggiungere finalmente il (maledetto) paesino, lungo le cui strade ormai non si vedeva anima viva essendo ormai già quasi le dieci di sera. Per pura combinazione, dopo aver sbagliato ancora una volta strada e proprio mentre stavamo per perdere le speranze, le mie narici ormai fuori allenamento hanno percepito in lontananza un vago profumo di alcol ed ho così indovinato la direzione dell’osteria. Da fuori sembra una vecchia locanda decrepita, e questo ci ha riempito di soddisfatta meraviglia. Poi siamo entrati.

L’Osteria è fantastica.
E’ il genere di posto che sognavo quando "ubriaco" non era solo una condizione temporanea dovuta all’eccesso di alcol nell’organismo, ma l’indicazione del mio stato civile sulla carta di identità. Entrerei più nel dettaglio, ma davvero, stavolta non ci sono proprio parole per descrivere quei cosi, tutti quei cosi che cosavano le cose, i cosi appesi, quegli altri cosi, e le cosine cosate che cosavano sui cosi. E’ l’idea platonica di Osteria, l’Osteria perfetta, l’idealtipo weberiano di Osteria. Anche se le bruschette non sono poi granché, purtroppo.
E dopo tanto peregrinare la serata è passata così, tra un bicchiere di vino e l’altro, mangiando quelle-piadine-greche-col-nome-buffo ed affettati misti, giocando a forzaquattro e raccontandoci i fatti, buonini e rilassati come alici nel paese delle meraviglie, mantenendoci quel tanto al di qua del limite dell’ubriacatura per non rischiare di cadere nel lago sulla strada di casa.
Quel tanto che basta.

Ma non metto in dubbio che anche la finale di Sanremo in tivù sia stata stupenda, per carità.

Decalcomania

Sono in uno stato allucinatorio della coscienza. Qualche giorno fa sono andato in chiesa, per motivi sgradevoli. Io la religione cattolica non la capisco, le altre non le conosco. Decine di persone se ne stanno lì sedute, mi chiedo a cosa pensano, mentre un prete recita a memoria o legge, non lo so, testi e preghiere a cui non sembra credere. Una cantilena in cui le parole perdono di significato e diventano puro suono, sicuramente lo stesso ritmo ipnotico di quando tutto il cerimoniale era in latino, di quando era in aramaico, in babilonese stretto. Non da l’impressione di un dialogo con dio, con l’assoluto, con il costruttore di mondi, sembra la lettura di un estratto conto, di un contratto prima della firma dal notaio. "Io sottoscritto don Pino, di seguito chiamato il celebrante, ed il qui presente popolo bove, di seguito chiamato Muuu, stringiamo un accordo con il quale mi impegno a fungere da intermediario monomandatario nei confronti del qui assente dio, di seguito dio. I termini del presente accordo prevedono: sempre sia lodato, ecc. ecc." Guardo le vetrate colorate, i giochi di luce colorata sulle colonne. E’ la prima volta che vengo in questa chiesa. Altre religioni, mi dicono, sono molto più rilassate verso certe incresciose questioni. I buddisti, per esempio. Tutto è illusione, la vita è illusione, la morte è illusione, il cucchiaio non esiste. Non credo neanche a loro. Credo di aver bisogno di dormire. Quando ho molto sonno, quando ho molto sonno e guido, mi attacco all’auto che ho davanti e la seguo. Spengo il cervello, che in termini medici probabilmente significa che le mie onde cerebrali cambiano frequenza e cercano di ritrovare la connessione con il mondo sensibile. A volte funziona, comunque alle sette e mezza di mattina tutto il mio quartiere si sta trasferendo in zona industriale, l’auto davanti alla mia non andrà poi tanto lontano da dove devo andare io. L’importante è che nessun gatto o bambino o cane decida di attraversare la strada senza guardare, o anche guardando, perché se l’auto davanti alla mia dovesse frenare all’improvviso io non me ne accorgerei prima di diventare una decalcomania sul suo lunotto posteriore. Divento catatonico, come i fedeli a messa. Una volta ho seguito una macchina che non andava in zona industriale, mi ha portato fuori strada per venti chilometri prima che mi riscuotessi, in un posto che non avevo mai visto. Un posto brutto, comunque, pieno di fabbriche, solo che non erano le fabbriche dove dovevo andare io. Questa mattina ho ripreso coscienza quando mi sono accorto di essere sulla corsia sbagliata. La macchina davanti alla mia aveva iniziato un lungo sorpasso, ed io dietro. Un’auto arrivava in senso opposto, vale a dire di fronte a me, ma era ancora lontana e sono riuscito a tornare in colonna prima dello schianto. Abbastanza prima. Ascoltavo una canzone di un gruppo che non conosco, con un titolo che c’entra con "kings" e "queens", e francamente sarebbe stata quanto di meno adatto per un frontale. Forse. Non so, in realtà non ho mai fatto un frontale. Suppongo che dovrei smetterla. Ho fatto delle cose discutibili, cose per cui il dio della biomeccanica non mi farebbe entrare in paradiso. Anche questa settimana.

...e non ne rimase nessuno

La buona notizia è che hanno beccato Bertolaso. Non il fatto che Bertolaso corrompesse, o fosse corrotto, o che ne so, non che andasse a zoccole o andasse dalla fiosioterapista per il mal di schiena o peggio ancora si scopasse la fiosioterapista come innovativa terapia contro il mal di schiena (ehi, Devid, non ci pensare neppure, la mia schiena comunque va molto meglio), non che stesse per diventare ministro nunsedadeché sulla base della sua comprovata capacità strategica nell’andare a troie, ma che l’hanno beccato, perché Bertolaso fondamentalmente sta sulle balle un po’ a tutti (esclusi i suoi appaltatori di fiducia e, forse, la sua fisioterapista) per due motivi: primo, è amico di Berlusconi, secondo, quando succede una disgrazia lui è sempre nei paraggi, quindi per associazione di idee è opinione diffusa che Bertolaso porti nera. Poi in realtà è ovvio che essendo noi anche scimmie razionali possiamo pensarci sopra e concludere che non è che Bertolaso porti nera, non è lui che provoca le disgrazie con la sua presenza a differenza per esempio della sig.ra Fletcher, lui si reca sul luogo del disastro perché è il suo lavoro, così come il lavoro della fisioterapista è trombarsi i pazienti con il mal di schiena, per esempio. Resta quindi il fatto che Bertolaso è amico di Berlusconi, che oltre a tutti i reati che potrebbe avere o non avere commesso (Bertolaso, su Berlusconi siamo abbastanza sicuri) rappresenta già un motivo sufficiente per essere moderatamente soddisfatti delle indagini nei suoi confronti.
Perché il piano B, ricordiamocelo, è che se proprio non si può mettere Berlusconi in buja bisogna arrestare tutti i suoi amici, farlo restare solo come un cane e senza neppure una piccola escort a cui far vedere i filmini in camera, così che preso dalla disperazione alla fine vada lui stesso a costituirsi pur di trovare almeno qualcuno con cui fare una partita a briscola.





[per quel suo amico (di Bertolaso, non di Berlusconi, anche se non ci scommetterei) che è stato intercettato mentre diceva che la notte del terremoto a L’Aquila si è messo a ridere pensando ai lucrosi appalti, invece, esiste solo il piano Y: Yersinia pestis. Perché se sei un imprenditore avido, spietato e privo di qualsiasi solidarietà per gli altri esseri umani, cioé un imprenditore, puoi anche crogiolarti interiormente al pensiero di tutti i soldi che ti farai sulla pelle dei morti, insomma, è normale, ma se sei pure così sbruffone da vantartene al telefono con i colleghi sciacalli e tanto sfortunato da farti ascoltare, il minimo che ti meriti è la peste bubbonica.]





(ovviamente scherzo, non finirà mica in galera nessuno, siamo un paese di amiconi)

A change we can believe in

Approfitto di questo spazio per una comunicazione di ordine pubblico: l’amico Pornorambo ha appena dato l’ultimo esame della sua lunga carriera accademica. Mentre lui è impegnato a scaricare la tesi da google, si temono nuovi tagli all’istruzione a seguito dell’imminente eliminazione dal bilancio dello Stato delle sue tasse universitarie, un’entrata fissa che veniva ormai data per acquisita.

(Bravo Porno, lo sai che ti aspetta la disoccupazione lì fuori, vero?)

Già che ci sono vi schiaffo pure qualche altra immagine della campagna promozionale del PD:

In poche parole, un altro manifesto

Che quei loschi socialdemocratici del PD siano in una crisi di idee che sembra ormai irreversibile, è cosa nota. E’ cosa nota anche che le loro campagne pubblicitarie (o elettorali che dir si voglia) negli ultimi anni si avvicinano sempre di più a quelle del pdl, così come d’altro canto i loro programmi, il loro modo di (non) fare politica, la loro abitudine di pucciare dove non dovrebbero e presumo a questo punto anche i loro piani di evasione. Il PD però, dai, qualcosa di buono ce l’ha ancora, quando vengono beccati si dimettono, ogni tanto dicono qualcosa che potrebbe sembrare vaghissimamente di sinistra o perlomeno non di destra, hanno facce mediamente più simpatiche, per cui vediamo di dargli una mano. Io per esempio quando mi sono imbattuto in questi terribili manifesti, sbagliati da così tanti punti di vista che ad elencarli ne verrebbe fuori una lista più lunga della fedina penale di Berlusconi, ho pensato che magari sarebbe stato meglio qualche ritocco, e voilà ecco il mio modestissimo contributo:





L’ultima ovviamente è un omaggio a questo signore qui.

10 things before

10 things after